一个罢了。

没人会觉得一个肩不能挑手不能提的、生错时代和地点的所谓“小画家”，能反抗得了他的义兄。

单单想从西区的垃圾山里闯出来，要面临的困难，都不是一个普普通通的十二岁小孩可以克服的。

——手里面没点实质性的东西，再怎么聪明的脑子，也没法在流星街这种所有人都老奸巨猾，不见兔子不撒鹰的鬼地方玩转的。

在无数次的失败中，“雾·厄洛斯”也会感到绝望和疲惫。不过不同的是，就算如此，“雾·厄洛斯”也不会放弃反抗。

风沙让原本该成为艺术家的少年，原本清澈的眼眸变得暗淡；原本白皙的双手变得粗糙；原本每日都能浮现无数奇思妙想的脑袋里，不知何时，思考的只有，今天要怎么活下去。

可是，当一个人活着只是为了活着……那他又为什么要活着呢？

七岁的雾·厄洛斯想不通这个问题。

八岁的他同样没想通。

九岁、十岁的他，已经没精力再想下去了。

他有多久没拿过画笔了？

不知道。

画笔和纸在流星街是奢侈品也是废物——没人会为了这种东西浪费粮食去换，也没人会浪费时间在“画画”这种没用的事情上。

清晨，十二岁的“雾·厄洛斯”从垃圾山上爬下来，拖着沉重的袋子往回走时，在心里想：

他已经变得暗淡，也会一直暗淡下去。

一点也不和蔼的热浪拂过，带来垃圾山的恶臭。

今天，与昨天、前天、大前天并没有什么不同。

唯一不同的是，在早起捡垃圾的时候，“雾·厄洛斯”听到了某些人的谈话。

似乎是白鹰会的某个头目，被某个小鬼头重伤了。

啊，白鹰会，难搞。

啊，小鬼头，有趣。

这一带捡垃圾的小鬼，雾·厄洛斯都见过，这群家伙也见过——但要说那群家伙能重伤某个小头目，哈，那可真是太滑稽了。

于是，雾·厄洛斯只记下了这三个字便作罢。

他拖着袋子，只想赶紧去捡完垃圾，赶紧回去驻点之一，将身上这套该死的防护服脱掉。

不过，小鬼头么……

“雾·厄洛斯”停下脚步，猛然抬起头。

眼前这个，不就是他们口中的“小鬼头”？

灰蓝色眼睛，白色的头发，嘴唇干裂到褪皮，脸色惨白到仿佛下一